5th Avenue

Девушка с рыжей косой ниже пояса -
Огненной лавой, катящейся с плеч, -
Мысли в смятеньи, чувства в расстройстве,
Где уж тут каплю рассудка сберечь?
Белая кожа каррарского мрамора, -
Целая песня, по крайности - стих…
Брови вразлет восхитительно траурны -
Черного бархата тающий штрих.
Мысли о прошлом, мгновенно сметенные,
Мысли о будущем стерты с доски,
Только глаза так волшебно-зеленые,
Память надежды, весны и тоски…
Движется к выходу - близко ль до дома ей?
Время-то к ночи… Пойти, проводить…
Вышла и сразу, увидев знакомого,

Хрипло ругнулась, спросив прикурить.
Как развернуло меня - "на попятную"! -
Медленно, медленно стынет душа:
Чуть не влюбился… И дело понятное…
Стерва, конечно… Но как хороша!

А. Белянин

Рассматривая молочно-белое декабрьское небо, начинаешь скучать по кудрявым барашкам-облачкам, плывущим по голубому полотну небосвода.

люблю Синкая за его поезда и чайники)

Моя группа на геодезии- цирк дрессированных придурков.

сессия- депрессия

фургончик трясёт на неровной дороге, дороге из жёлтых камней
у девочки Элли поехала крыша. и Элли поехала с ней
на поиски стран, где нет боли и страха -лишь только алмазная пыль
где все тебе рады, где счастье -награда, и сказка важнее, чем быль

семнадцать. твой голос свободен, как ветер. но разве захочется петь
что папа стал мёртвым задолго до смерти, а мать - продолжает толстеть
что слабое солнце никак не согреет копну твоих рыжих волос
что небо, старея, дождями ржавеет. а сердце ржавеет от слёз

проглочено семя работника с фермы. живёшь по советам подруг
но милая Элли, чужие постели не помнят о нежности рук
как клетки не помнят о пении птичьем, а стены - расколотых лбов…
будь проклят великий-ужасный волшебник, придумавший эту любовь!
***
твой голос утихнет, а волосы эти пора обесцветить - под нас
прошу тебя, Элли, забудь эти сказки.
будь взрослой. вернись в Канзас.

(с) hero_in

может обрезать чужое стихотворение, я права не имею, но мне нравятся только эти строки, они так подходят под моё нынешнее состояние.

А помнишь ли ты ту весну?

Середина мая.

Тепло.

Я сижу на подоконнике, на таком старом-старом деревянном подоконнике, на котором почти не осталось следов краски, и он весь в трещинках, а местами будто полинялый, потёртый. Сквозь окна, прямо в спину, солнце потоком своих лучей, греет мне затылок, лопатки позвоночник. И на этом самом солнечном стекле стайка прилипших с десяток красно- чёрных букашек – божьих коровок. А мне так хорошо, так светло, легко и тепло внутри, то ли от того что солнце прогрело меня насквозь через спину, то ли от того что весна такая, то ли от того что просто ты рядом.

Не мешайте мне, я делаю вид, что учусь на инженера.

Вот оно- музыкальное голодание. Сломались наушники- неделя без музыки, как результат сейчас сижу за компьютером и с жадностью слушаю всё подряд, начиная от Сплина заканчивая Оригой :D

"Самое худшее чувство из всех, какие можно испытать на свете: периодически ощущать тоску по дому, находясь в собственном доме."

©Хови

А вас посещало когда-нибудь подобное чувство? в последнее время, я ощущаю его особенно остро.

Боже, как же меня раздражают люди, которые любят сгущать краски. Который раз она прибегает с выпученными глазами вопя что всё п*здец. Ну у неё может и быть. А у меня всё будет в порядке, у меня своя голова на плечах, мне не нужно что бы кто-то за меня думал, а тем более нагонял какую-то чушь. Со своими проблемами я справлюсь сама.

Жизнь- покажет, мы- посмотрим.

Тоска пробирается по позвонкам, от самого мозга до лёгких и оседает там, потому так трудно дышать.

Он улыбается так криво-криво,

Будто всё на свете знает.

А ей становится так противно,

Будто он её наизусть читает.