Книга французской писательницы Анны Гавальды. Фильм снятый по этой книге.
Единственная девушка во вселенной, способная носить шарф его бабули, оставаяь красавицей, никогда не будет принадлежать ему.
Идиотская жизнь.
____
— Возьмите масляную батарею, она в средней цене и очень надёжна…
— Она на колёсиках?
— <…> Да, мадемуазель!
— Блеск. Я смогу подтаскивать его к кровати…
— Э-э-э… Знаете… Есть ещё один вариант… В постели вас может согреть любимый человек…
— Вы правы, но у него шнур не убирается…
__
— Ещё одна глупость. При чем тут зачем? Почему надо все и всегда измерять полезностью? Да мне плевать, пригодится это мне или нет, теперь я знаю что это такое.
(Продолжить)
___
Она его любила — и не любила, готова была отдаться — и не давалась, она пыталась — и сама не верила.
___
… Говорить с ней — все равно что в пинг-понг играть: она держала темп и срезала мяч в углы в самые неожиданые моменты, а он сам себе казался не таким уж кретином…
___
Нет, ну надо же…
Снова она. Сидит у машины номер семь с мешком мокрого белья у ног. И читает.
Он устроился напротив, но она его не заметила. Это всегда его восхищало… То, как она и Филибер умеют сосредоточиться… Ему это напоминало пивную, где некий тип преспокойно наслаждается жизнью, пока вокруг рушится мир. Впрочем, ему многое напоминало пивную… Он явно переусердствовал в детстве с телевизором…
___
— Я умерла? Это наконец случилось? — прошептала она.
— Конечно, нет, милая моя! Конечно, нет! Вовсе вы не умерли, ещё чего!
— А… — прошептала Полетта, закрывая глаза. — Ах…
Это её «ах» было просто ужасным. Короткое «ах» — и столько разочарования, отчаяния и уже смирения.
Ах, я не умерла… Ах, тем хуже… Ах, простите меня…
___
Для того, чтобы быть вместе. Просто быть вместе. А это ведь трудно, очень трудно, и не только шизофреникам и юродивым. Всем трудно-раскрываться, верить, отдавать, считаться, терпеть, понимать. Так трудно, что порой перспектива сдохнуть от одиночества видится не самым плохим вариантом.
__
— Скажи мне…
— Да!
— Почему ты всегда одна?
— Не знаю.
— Не любишь мужчин?
— Приехали… Если девушка не реагирует на твое неотразимое обаяние, она наверняка лесбиянка, так ты рассуждаешь?
__
И вот тут он — этот кретинский кретин, этот воображала, этот бахвал, этот маленький провинциальный матадор-горлопан, души не чающий в своем огромном мотоцикле, — да-да, он покраснел.
___
Какой ты милый, когда бесишься… До чего же ты хорош в гневе… Почему я не могу довериться тебе? Почему заставляю тебя страдать? Зачем ношу кольчугу под латами и портупею через плечо? Какого черта зацикливаюсь на идиотских мелочах? Да возьми же ты открывашку, черт бы тебя побрал! Поищи в чемоданчике, там наверняка найдется инструмент, чтобы проделать дыру в броне и дать мне дышать…
___
Она была весёленькая.
Грустная, но весёленькая.
__
Ты не умрёшь… Ты — ангел… а ангелы не умирают.
__
Жизнь — ещё тот фокусник, любит доставать кроликов из шляпы.
__
Идеальные люди такие зануды…
___
Я подыхаю от одиночества, вполголоса повторяла она себе под нос, подыхаю от одиночества…
Может, пойти в кино? А с кем потом обсуждать фильм? Зачем человеку эмоции, если не с кем ими поделиться?
___
Ничего не изменилось, изменилось всё.
___
— Думаешь, это похоже на грифели твоих карандашей? Полагаешь, будто они стираются, если ими пользоваться?
— Кто они?
— Чувства
___
Хорошее дело – рука друга. Ни к чему не обязывает того, кто ее протягивает, и очень утешает того, кто ее пожимает.
____
Сегодня тебе хочется одного — сдохнуть, а завтра просыпаешься и понимаешь, что нужно было всего лишь спуститься на несколько ступенек, нащупать на стене выключатель и увидеть жизнь в совсем ином свете…
©А.Гавальда
А знаете что, я влюбилась в эту книжку. Именно так, влюбилась.