твой самый длинный и одинокий из февралей.
квартира, где пол и стены и все - о нас.
воздух с утра холодный и как желе
режется вязко. лучше не вспоминать,
но в доме от памяти некуда прятать глаз,
а в имени города нежности на квадрат
вылито столько, что кажется город - в нас.
если бы было можно не умирать
в твой самый длиный и солнечный злой февраль
от боли, которая гнездится между строк,
я бы наверное точно не умирал,
слышишь, родная? если б я только мог…