твой самый длинный и одинокий из февралей. квартира, где пол и стены и все - о нас. воздух с утра холодный и как желе режется вязко. лучше не вспоминать, но в доме от памяти некуда прятать глаз, а в имени города нежности на квадрат вылито столько, что кажется город - в нас. если бы было можно не умирать в твой самый длиный и солнечный злой февраль от боли, которая гнездится между строк, я бы наверное точно не умирал, слышишь, родная? если б я только мог…