Ты только им пиши, своим миллионам, своей армии преданных тебе сердец с волнующим пульсом. Ведь ты их причина. Причина жить, причина дохнуть, от перерезанных поперёк тонких и неокрепших вен, от полётов из открытых окон, этих бескрылых и глупых ангелов. И там, на мокрых от крови асфальтах, их находят с листами глянцевой бумаги, на которой изображён ты, герой их трагедий, причина их финала. Но ты им пиши. Не зная их имён, не зная их сворованных родительских денег, чтобы попадать на твои концерты, чтобы скупать твои книги, или книги, на которых просто поставили твоё раскрученное имя… Ведь ты звезда, звезда ихнего неба. И когда ты забываешь про них, с их придуманного неба начинают падать дохлые птицы, их будни… Они называют твоим именем своих детей. А когда они делали этих детей они думали о тебе. Абсолютно все. Мужчины, женщины, ты кумир нового времени. Ты центр их маленьких и скучных вселенных. Ты антидепрессант который они готовы жрать пачками, ведь этот наркотик никто не запрещал… Ври им или топи их в правде. Пиши им не важно чем, дорогой ручкой или карандашём. Пиши помадой своих любовниц, кровью своих жертв, слезами этих плаксивых карликов. Ведь твой потчерк, это линия пульса на аппарате, который следит за биением сердца. Пусть оно ещё бьётся, пиши…