Всё проходит. Даже память проходит. Со временем отходит с кожей, с кровью. Ну и пусть. Мечты-то мечтами, а я совсем замученная, закрученная, запуталась между строками, между страницами этой бредовой жизни. И у тебя пройдёт. Уйдёт. Забудиться. Отойдёт с соками жизни. Заберёт всё нужное. Оставит ненужное. Оставит потребности. Дряные, забытые окна гудят тихо за шторами. Память. Она повесилась, плесенью покрылась, засохла, исчерпала себя, тебя и меня. Полностью. до самого дна на котром есть заварка от чая и люди не сумевшие подняться выше. А память она от нас то зависит. Забываем, забиваем, оставляем позади и идём. Идём сами не знаем куда, по улицам которые болеют ОРЗ и СПИДом. Так обидно, что все воспоминания и мечты отойдут на задний план. Появяться новые. По-прежднему ненужные как и мы, люди. Как люди. Они все похожи. Схожие между собой. Забытые, убитые этой памятью которой нет. Это всё вынуждено, выдавлено, выкручено, вынутое из тебя.