мы. идем по улице, запутываемся в проводах наушников, никого не слышим, никого не видим.
мысли. ворохом. как метель в тридцатиградусный мороз. и всегда в одном направлении. и точно не в том.
люди. серьезные. сосредоточенные. кто-то идет и смотрит вниз, кто-то уверенно вздирает нос. все разные. непохожие. и большинство серые . дело не в одежде. одежда - да пусть она хоть всех цветов радуги будет, - все равно серая масса. безжизненная. чужая . холодная. незнакомая. и не желающая ничего знать.
и все шепчут. вслух, одними губами или даже молча, - но шепчут. о проблемах. о раздумьях. о насущном.
и все по-го-лов-но проклинают всех существующих богов, спрашивая: "За что?! За что мне все это?"
а разве вы не сами дошли до критической точки? а разве вас кто-то побуждал делать поступки, от которых вы теперь страдаете?
одумайтесь, черт возьми. мы сами тянем себя в рутину, отказываясь что-то привносить, добавлять в свою жизнь.
мы тратим последние деньги на развлечения, выпивку, конфеты и иногда на наркотики. спасаясь от чего-то? да. от самих себя .
говорить о человеческой миссии бесмысленно. поэтому скажу, что это не выход. мы творим. мы живем своей жизнью, порой не задумываясь о последствиях. мы сворачиваем на своем пути чужие горы на раз-два, а перебраться через свою не можем.
кто же мы после всего этого?
мы всего лишь люди.
и жизнь у нас одна.
подумайте .