Зависая ночами на твиттере, заблуждаешься не в своих пальцах и пытаешься понять вкус собственных губ. Грубые статусы глубины не его глаз, а той лжи, что тебя обожгла и сбежала левыми каплями света. Ты бы тоже хотела бежать, но нелепо споткнулась, проснулась и решила продолжить жить там, где слёз нет. Нет простуженных окон рассвета, того лета, что длилось лишь десять минут, и минутной стрелки на часах, ведь порою хочется забыть, а не измерять то время, что помогало сливаться в нежность грубым ливнем стонов, и тонны объяснений о том, что нет ничего, лишь было приятно, а остальное просто приснилось.