контрольная точка, то что не очень хочется признавать. но это остается запретом де-юра и де-факто в уголках официального дневника.
в один момент, когда ты этого не ждешь и не желаешь, тебе дают озвучку и резкий ответ на все не заданные гуглу и маме вопросы.
и я не так уверенна в себе как себя уверяю
все немыслимо просто.про сто ответов на сто восклицательных. твоя душа на СТО. для того чтоб подрихтовать и поменять сгоревшие предохранители и спрыгнуть на новую резину. обнулить показатели и счетчики. вдохнуть свежий воздух в твои подушки безопасности, которые ни разу не сработали. почистить фильтры от застрявших людей. стереть все маршруты и места на твоем GPS-навигаторе. и обязательно отмыть всю грязь и болото. вычистить коррозию метала днища души. и натереть до блеска фары, чтоб видеть в темноте. не ошибаться и не сворачивать в закоулки прошлого и пошлого.
а ведь вся эта внесезонная рихтовка, потому что ОН свернул не на том светофоре налево.нарушая все правила и оставил слишком глубокую рану на сердце и салфеточное признание в бардачке бардака моей души.
рана настолько глубока и не поддается ремонту. после которой я готова дать себя вылюбить.но не готова влюбится.
сейчас именно то время.когда нужно ходить пешком по несколько раз не смотря по сторонам, в надежде что собьют или тихонечко сидеть в углу изучая правила любовного движения по двум сплошным параллельным тебе
зализывать раны. а то не отойдя от прошлого мозгоебства.рискую вляпаться в новое любовно транспортное происшествие без определенного маршрута. просто по встречной в надежде встретиться с кем-то. а второго лобового удара, я точно не выдержу.
все ответы получены гаишниками реабилитационного центра, не задавая ни единого вопроса
и как то резко пусто стало. потому что нечему и не для кого страдать. будто весь поролон выпотрошен на обочину. а ты подписала протокольный приговор.
и я так не люблю.когда говорят время лечит.оно не лечит, лечишь себя ты стоя в пробках и ступоре мыслей на мигающий зеленый. лечишь тем, что заливаешь в себя полный бак виски и не нарушаешь чужих правил. держишь интервал и безопасную дистанцию. тихонечко ползешь в тянучке. пусть прячась за тонированными стеклами и закрывая себя на центральный замок одним щелчком чужой руки на твоем пульсе под ребрами.
обязательно пристегиваешься и включаешь музыку на всю, чтоб не слышать рев своего сердца и пытаешься сбить частоту волн своих мыслей без приема в приемлемое. и тут так резко, не успеваешь затормозить и закричать. выплывает из подсознания его фраза "пойми тебе никто не сможет дать больше чем я. и ты потом будешь радоваться хотя бы паре часов проведенных со мной "
жаль он не уточнил, что он тот человек который дал действительно больше всех боли и страданий. без спросу стал участником твоего движения, парковал не возле дома и себя, выписывал штрафы за опоздание, гнал на красный, показывал запретные знаки, вынуждая нарушать длинными гудками.
включаешь дворники, смываешь с лобового стекла все блядские надписи и признания. и радуешься что все таки не сделал из тебя груду металла, а только так надломал до характерного хруста, который дает право волочиться дальше. постоянно нащупываешь у себя пульсацию на шее. не веря что жива.
приходит твое время выходить из себя на следующей остановке.
все мы раненные в этой жизни и у каждого свое минное поле внутри.
у каждого своя война и нужно очень аккуратной быть внутри себя.
потому что один неверный шаг и разорвет на куски остатки гордости
и захочется приползти на коленях,
чтоб забрать ключи и получить у него разрешение двигаться дальше
а знаешь. похуй. у меня есть одна продольная царапина вдоль и мне этого вдоволь.
Карина Бежан