Двадцать первое, ночь, понедельник, Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле! И от лености, или от скуки, Все поверили. Так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина. Я наткнулась на это случайно, И с тех пор все как будто больна.