База данных в подсознании обновляется ужасно медленно. Мне все еще иногда снится, что я встречаюсь с ним в каких-то гостиницах посреди пустынного мира-после-конца-света, и что-то говорю ему, захлебываясь от нежности, просто вот дрожь бьет, пальцы онемелые, когда проснешься – а на самом деле давно же все выкурено до фильтра, затушено о стенку и тщательно затоптано, тысячу лет назад. Нет, правда, даже болтать можно спокойно, хохотать, отвечать что-то без нажима, без лихорадочности, трубку класть без металлического скрежета внутри – было б о чем говорить только. Говорить только не о чем, да, собственно, и не только с ним.
Так устала, что ничего уже не страшно. То есть вот инстинкты все штепселями повыдирали из розетки, одеяло только оставили и кучи заумных книг, на скрипучем пожелтевшем языке написанных.
Нет, у меня нормально все, правда. Не выдумывай себе трагедий никаких. Как-нибудь образуется все.