Моя девочка, это просто сезон дождей,
Не звони домой и слишком много не пей.
Над Нью-Йорком смог, город медленно тянет блюз,
Я отвечу тебе на письмо, когда немного просплюсь.
Я отвечу тебе на письмо, а ты мне ещё напиши,
Перешли мне нью-йоркскую осень, ветер и шорох шин.
Моя девочка, ты красива, как сам гудзонов закат,
Не спасай меня, милая, нет на свете дороги в ад,
Нет пути в никуда и проклятого пути.
Есть разбитые тротуары. По ним придётся идти.
Моя девочка, ты танцуй под свой рок-н-ролл,
Не читай и не слушай всё то, что я тут наплёл.
Не играй со мной в шахматы, не посылай телеграмм,
В моём списке заданий нет места для жизненных драм.
Есть билет в Тегеран и пачка дрянных сигарет,
И тетрадь, что глотает мой бессвязный, бессмысленный бред.
Моя девочка, ты красива и будешь отличной женой.
Я вернусь к твоей свадьбе, летом, а, может, уже зимой
И сыграю в рулетку со старой своей тоской.
И приду к тебе.
Всего один раз —
На постой.
А пока не пей, не хандри и, прошу, не звони домой.