nesquik :
despoir :
splean :
"Такое чувство, что.. холодно.
Не Снаружи, нет. Внутри. Зима внутри, зима снаружи. Холодно.
До такой степени холодно, до такой степени больно, что не страшны уже разбитые до крови кулаки об окровавленную стенку. И с каждым ударом-боль, крики, но не от физической боли. И все равно никто не слышит. Все равно всем наплевать, все равно всем необходимы антидепрессанты, позитив, радость, а не очередной повод задуматься над этой самой депрессией, над проблемой, МОЕЙ проблемой. Всем нужен смех, счастливый конец, счастье, счастье, счастье…
Улыбка до ушей, ребят. Улыбаемся и машем. Кидаем пошлые шуточки вслед наигранной улыбке. Не МОЕЙ улыбке. Не МОИМ голосом.
Не МОЯ жизнь. Наверное, не моя и боль. Это вообще не я. Вы не знаете меня. Я-здесь. Я-это. Вы меня читаете. Меня не существует. Слова, точки, запятые. И по другому никак.
Мы-люди наизнанку. Выворачиваем внутренности на публике. Только вот это вредная привычка, не более. И все настолько привычно и обыденно, что ложно. И настоящая дружба-только с белым листом бумаги.
А иной ведь и не выслушает до конца. До вас не докричишься, если в наушниках регги, солнце и добро. Если глаза закрыты скотчем. Желтым позитивным скотчем.
Но кричите. Кричите, орите, вырывайте у них гитары из рук и рвите струны и голосовые связки в попытке что-то сказать. Бейтесь. Кричите. И умирайте. Вот он-смысл жизни. Вот она цель-перекричать другого. Иначе просто умрете молча.
Так что вперед-с пеной у рта доказывайте, что вы-лучшие. А я прошепчу. Исповедь."