этот свет, что ты видишь, когда влюбляешься, моя красавица, этот свет вовсе не от него.
он в тебе бурлит, как гремучая ртуть, он тебя выворачивает кольцом,
почему все всегда оборачивается концом, самым страшным тупым переулком черным, непробиваемым тупиком
ты лежишь, и тебе на лицо наступают испачканным сапогом.
и ты поднимаешься и смеешься. уже ни о ком. уже, наверное, о другом.
приспускаешь лямку, фотографируешься для масс, что они хотят от нас, нищенок до эмоций,
кофе имбирного, каких-то особых специй?
да ведь потом он влюбится и она ему сварит простых по-флотски
и он будет руки ей целовать
и она не будет ему писать, рифмовать, его ждать, как-то особенно называть
впрочем, к черту, наверно будет его любить
так и быть

это только кажется, что ты недостойна и неправа. слишком глупая, страшная, толстая, нужное подчеркнуть,

столько крутишь в своей голове, всего не упомянуть
а ему только стоит тебя обнять,
как внутри натягивают струну,
ты теперь гладиатор, у тебя есть и меч и щит
вот ты смотришь поверх голов и дышишь на все четыре
литра, что кажется в целом мире, только ты одна способная победить
только он не может тебя любить
так устроен мир, он словами разряжает в тебя обойму, у тебя немеет шея и горло, стучит в висках
засыпаешь, как будто в груди у тебя песка три тонны, а на веках живые шершни
если ты меня спросишь, то я конечно, утверждать стану, что "все будет хорошо "
только ты ведь знаешь, что это "будет "
наступает каждый наш чертов день
ну, хорошее, где ты?
где