Это было так, но это было и не так. Больше всего это было похоже на глухие летние ночи в старом деревянном домике в Рушморе, штат Миссисипи, когда невыносимая сладость исходит от бумазейного платья, обтягивающего стройные девичьи ноги, и начинаешь осознавать, что несмотря на свою молодость, это все же должно произойти, что именно этим будешь жить и на этом терять, и что всегда где-то будут извилины реки, темной и загадочной, сладостной матери прошлого, спутницы настоящего, плакальщицы непоправимого будущего.