2010. Двадцать пятое января. Одиночество. Скука. Страх. Нет человека, которому я могу рассказать об этом. Пустоту заполняют сериалы, фильмы, книги, видеоролики. Могу ли я обвинять себя в том, что одна? Обвиняю. Но разве могу я обвинять себя в том, что не желаю доверяться людям, которые мне не нравятся? Вина. Огорожена. Преградами. Предрассудки, неуверенность, страх, скованность, лицемерие, высокомерие, гордыня. Не вижу даже неба. Куда там видеть людей. Маска. Отпугивает. Она больше не снимается. Где я? Где она? Игра с собой. Проблеск оптимизма. Улыбка, нежность, внимательность. Дыра. Опять. Пробитая насквозь вера. Чем? Пустотой. Пробоина в доверии. Страх ошибки, унижения, глупости, некрасивости и…жизни. Самоутверждаюсь. Жестока. Страх, что я буду всегда недовольна. Сказка, которой не случится. Зачем придумали выдумки? Боль выдумки. Это не боль, это больше. Когда не можешь понять, что происходит. Когда ничего не болит, …даже душа. Все молчит. Все ушли. Злость. Зависть. Ненависть. Боль. Презрение. Страх. Счастье. Радость. Нежность. Свет. Даже равнодушие равнодушно к тебе. Ни-че-го. Это сказка умирает. С каждой новой попыткой ее создать.