Все
бинты разговоров не ровно ложатся на
сердце, особенно если они с разных
сторон, а ты посередине и ничего сделать
не можешь. Глаза у тебя, будто мороженное,
замораживают сладким привкусом губы,
те губы, которые тебе же не целовать. Не
быть вафельной, фарфоровой, из бумаги
склеенной, ну или какой там ещё? Быть
реальной с растёкшейся тушью, холодными
руками, румяными щеками, с глазами цвета
холода и простуды. Не дышать аллергией
на будни вблизи ресниц его. Ему как бы
нравится, но а что там внутри ты не знаешь
вовсе, и смсок скорость струёй открывает
веки. Высказаться бы и разлиться по чужим
ладоням, спать там, где тебя никогда не
найдут, не выйдут на балкон покурить,
когда затяжка в разговоре больнее, чем
затяжка сигаретой. Сгорательными
моментами нагреваешься и слова твои
ему обжигают живот, обжигают от того,
что не к тебе, и не трагедия вовсе. Весело
бывает только там, где внутри грустно,
и никто никого не ждёт. Мы говорим людям
столько, сколько не хотели бы услышать
и наоборот. Небрежными касаниями
клавиатуры надеялись, что глаза
распахнуться, увидев кого-то в он-лайн'е,
но не лететь нам вместе по одной стороне
тротуара, и я до сих пор не сменила
статус. Стараешься всегда там, где это
не нужно, а потом не знаешь чьей душой
запить горечь травмирующей реальности.
Они все ждут от меня чего-то не понятного,
а я захлёбываюсь не своим детством и
растекаюсь моральной болью в чужих
глазах.