С самого детства сентиментальность не даёт покоя.
Всё хранишь: фантики от конфет, листочки с деревьев, ракушку с пляжа..
Но повзрослев безжалостно начинаешь избавляться от всего этого.
Мешает.
А внутри…всё равно ящик воспоминаний.
Ничего не потерялось.
Как бы я не старалась.
То, что кажется менее нужным хранится в уголочке, если руки поглубже в него опустишь.
Есть там сокровища.
Есть безделушки.
Обрывки.
Ненужный хлам.
Но всё равно внутри.
Как бы ненавидела воспоминания.
Как бы не терзала гнилая боль.
Внутри.
Не могу выкинуть.