Ничто не двигает вперед так, как три тысячи лишних песен в твоем плеере и еще миллион пустых обещаний. Ты поешь: "In my shoes, just to see, what it’s like to be me", но это всё не связывает тебя ни с целями, ни с задачами, ни с установками. Тебе семнадцать, у тебя нет проблем хуже смерти, нет жизни, лучше нынешней и этим вечером нет ничего, кроме тонны меланхолии. Первые несколько часов тебе весело, а потом ты садишься и не хочешь ничего, потому что внутри кто-то стонет, кто-то скребет ногтями, а ты глушишь стоны и поешь: "Глотни, чтоб не слышать как внутри кто-то плачет". Две тысячи четвертый год, песня появляется в моей голове и не выходит оттуда уже шесть лет. Сесть на пол, раскачиваться, как сумасшедший, и повторять текст - это чем-то напоминает способ справляться с ненужными воспоминаниями, но на самом же деле это просто убивает семь минут. Семь лишних минут, которыми не хочется ни дорожить, ни делиться.