А это тот же самый человек.
Мне очень. Очень хочется поверить.
Мне все еще приятен этот смех,
Мне все еще знакомы эти двери.
Рубашки и гитара в уголке,
Я голос хорошо воспринимаю,
И то ли ручка, то ли нож в руке,
Я, если станешь ноги трогать, таю.
И волосы полосками на лоб
Спадают. Привыкаешь постепенно
И к музыке, и к тонким спичкам ног,
И к виду, и к движеьям резко-нервным,
Ведь руки мало слушают его.
Какой-то порошок в себя вдыхает,
Не знаю, почему и отчего,
Но это всё немного задевает.
Он говорит о "скачках на быке",
В машинки, вероятно, не играет,
Пил сок "не тот", и клавиши не те
Он, нажимая, что-то напевает.
Не скажешь, что манера есть плоха
Печенье не мороженое, все же
Из-под ресниц, не выразить в стихах,
Как взгляд идет мурашками по коже.
Когда-нибудь придется передать
Всю радость от того, что с ним знакома,
Пусть это и сложнее, чем поймать
Пустым сачком заставку телефона.