Мне нельзя утыкаться в ворот твоей куртки и вдыхать любимый теплый запах.
Только украдкой втягивать отчаянно воздух, когда ты наклонишься слишком близко.
И упиваться им, как наркоманка, живя от дозы к дозе, до слёз, до хрипа, до расцарапанных вен.
Мне нельзя ерошить твои волосы, запуская в них пальцы, нельзя вообще до тебя дотрагиваться.
Я даже ногти нарастила, ведь это очень жестоко, если пальцы вспомнят, как это - быть с тобой.
Мне нельзя тебя ревновать.
Нужно стоять и улыбаться.
Рядом, а не вместе.
Открывая для себя всё новые границы боли.
Мне нельзя теперь мечтать о нас.
Но это, уж извини, я не могу контролировать.
И сны нон-стоп о тебе.
Тонкое изощренное издевательство.
Мне нельзя смотреть в твои глаза.
Потому что ты всё поймешь.
А этого никак нельзя допустить, потому что как бы мне ни было больно, это моё счастье, собранное по крупинкам, моё маленькое, крохотное, призрачное, такое неправильное счастье.
Мы друзья.
Мы вместе так решили.