Набивала цитаточки, как дурочка, не принуждённо так, вспоминая, как он держал за руку, а ты держала глаза подо льдом, что бы не разрыдаться, и только потом понимала, что в горле застрял коньяк, а вовсе не его смски. Мыла голову мечтами о том, что бы писать дневник на английском, ставила в скобки очередные планы на жизнь. Ты выросла и мыло у тебя давно уже не оливковое. И доживаешь январь в страхе о том, что придётся отдать своё предпочтение кофе, а не зелёному чаю. Выучить бы всё то, что по-грязному близко, но не своё конечно же, и эту безобидную историю, игрушечных кроликов, а может быть что-то ещё.