Она встает, начиная новое утро с попытки забыть того, другого.стереть из памяти ту звенящую боль по стенкам её узких сосудов
белоснежного тела…а он, он просто хочет растаять в её обьятьях как кусок сахара, испарившись инеем в поцелуе на её губах…
Это не рассказ, и даже не диалог со своим я…это монолог со своей болью внутри, который выльется грязной кляксой эмоций на этот
бетонный пол моей линии жизни, испаряясь горячими слезами на вертикальных берегах его образа….
Может быть она узнает всё сама, может быть я ей скажу завтра об этом…а может об этом она не узнает никогда…
В этот раз всё должно быть иначе…он будет капать на её блокноты своей страницей безисходности, облизывая холодным стержнем белые
простыни штампованного материала…а боль, хм…она будет растекаться тонкими подтёками акрила на твой пергамент жизни, который ты
ты растратишь в течении того отрезка, которым отмерен твой пульс снегопада в глаза морозного дыхания на стекле неизвестного трамвая в моей
системе цифр букв и холодных смс от тебя….