Ни один человек не может стать более чужим, чем тот, кого ты в прошлом любил.

Словами, что то рушим.

Пишу стихи. Часто не правильные. Ругаюсь мотом. Не пью. Покуриваю.

Вся моя жизнь казалось бы последний месяц состояла из него.

Частая ругань, вечное недоверие, ревностью.

А мы, даже не встречались. Я почему то думала, что я его. А он не мой. Я знала это, но меня это не пугало.

Думала, что то то есть, что все будет хорошо.

Не думала о будущем и жила днем. Оставалась на сегодня, и докуривала сигареты до фильтра.

Уверяла окружающих в том, что не курю, что его не люблю и жизнь становалась тенью от безразличия.

Забросила стихи. И уже казалось бы все хорошо стало. И забыла переживания. И мама и папа вроде понимали, и больше не ругали за выцарапанное, иголкой, на запястье имя.

И тут 15 минут, и все в штыки, и все в крайности, разрушились.

Морально убита.

Не признаю подруг, нет лучших друзей.

Смысла жизни нет.

Хотелось тебе сказать:" да пиздуй нахуй ты мне нахер не нужен", но ведь обманывать не хорошо.