он останется никем не замеченный, как пылинка на ковре. он будет как тихий всхлип. как рассеянность полная. как маленький стих. как-будто бы она скромная. как будто-бы ей сказать нечего. как будто-бы далеко не вечная.
а кто-то может и говорит, что все отлично, но никто не знает этого лично. а кто-то может в душе от боли корчиться, на колени падает и, себя не жалея, бьется о стены вашего безразличия. а мы меняем обличья…
не всматриваясь в картину мы не видим смысла. вот и с людьми. мы на самом деле не хотим слышать ответ на наш вопрос "как дела?". а зря.