По ночам в голову закрадываются совершенно неправильные мысли. Вместе с сумерками опускается давящее, наполняя всё внутри чем-то едким.
Как будто острыми и мерзкими когтями изнутри души.
Становится ватно и тихо. И в такие минуты тишина оглушает. И в этой пустоте каждая мысль отдаётся длинным эхом. Словно удар колокола, который стелиться над равниной в абсолютной тишине перед грозой.
Каждое воспоминание – как удар по живому. Как будто ножом, резко, быстро, вгоняя по самую рукоять. И физически не хватает воздуха.
Череда картин перед глазами. Ещё не сны, уже не правда.
И наплевать что холодно и ветер – всё равно окно настежь. И вдыхать до самых тонких капилляров лёгких ночной мокрый воздух, и вспоминать, вспоминать, вспоминать…