Я не пишу стихов, нет, лишь утопаю где-то под лимонной кожурой и кажется, что не я вовсе, глаза на затылке. И так уже несколько бездонно-судорожных дней перерезают мне горло нежными пальцами, приятные прикосновения обжигают и телефон не звонит его голосовыми связками, а когда-то ласково по утрам будил и рядом, самые родные губы, но всё проходит и отношения простывают, а ты посты печатаешь, но пытаешься забыть. Не заблудиться как бы в волосах да воспоминаниях своих по дороге лица в подушку, и вроде красивые слова в предложения складываются, но ресницы не дают дышать тому, что действительно назовут произведением и похвалят, а мне снег в глаза валит и для меня они — мои полудохлые детки с вечно забинтованными коленками и разбитым носом, разбитым сердцем. Кому-то нравится, а кому-то не очень, я же больше всех ненавижу их, но всё так же пишу. Когда-то было «с потолка» и падать красиво, романтика собственного жанра, как песок с молоком и кожа светлая. В тоге обгоришь, разочаруешься и снова на лице нарисуешь улыбку, прохожие поверят, но им то что, они разве мы?
Есть, конечно, кое-что, о чём я Вам не сказала, а следовало бы. Как-то так - https://missnass.blogspot.com/2011/01/blog-post_19.html. Но дневники я хотела до лучших времён оставить, а потом вспомнила, что никогда не пишу о хорошем и бросила пару абзацев на чистый лист. Может я и не та внутри, кем являюсь снаружи, но когда от тебя уходит то, к чему ты так привык, остаётся чувство грубой пустоты и ты один, абсолютно один под желтой кожурой свежего лимона утопаешь в попытках что-то сказать, но все карандаши против и портрет на стене лица не из букв.
.. . кто-то может о мужчинах, а я всё о строчках. . .