Мы сон, мы трава, мы тени скользящие, Какие-то зыбкие, ненастоящие. Вращается звёздное небо над нами, А мы мотыльки на игле мирозданья. Ты кровью своей моё сердце питаешь, Но мы ненадолго – и ты это знаешь. Так надо ль сердцами с тобой срастаться, Ведь может быть, завтра придётся расстаться?