Ещё непривычно мне в этом метро перемноженных губ в городе, который прячет обломки рук мне под свитер, плюётся колой в лицо и дождём коротким, сутулым раздевает до крови пустые и гулкие переулки, складывает ветер в карманы куртки за ворот пальто.
знаешь, я так хотела написать красиво, что скучаю, и совсем не твои глаза самого крепкого чая..
так странно, ты только что ушёл, я только осталась глупыми своими глаголами на холодных глаголах вышек, льющимися аллеями, бирюзовой зарёй на карнизе усталом, о которой ежевечерне бьётся головой дождь и больше не дышит.
я хотела бы написать тебе что то красивое, правда.
а не эти глупые, сухие стихи,
царапающие кожу.
рассказать, как нелепо выгляжу в утренней электричке, и что облака в пол седьмого мятые, ласковые, тревожные, а ближе к ночи проспекты нарисованны акварелью.
и сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк, и может, не понимаешь не слова.
но пофиг.
ты это, говори обо мне потише и кури обо мне погромче.