youme :

Так бы хотелось писать тебе длинные письма…
Так бы хотелось, чтоб ты хоть иногда отвечал.
Или хотя бы от нечего делать читал.
Ладно, все проходит. И мы выросли.
Осень выросла, бережно взрастила одиночество.
Я уже не плачу над тем фильмом, не схожу с ума ночами,
Играя на скрипке. Нет, ты слышишь, нет, ты знаешь, не скучаю.
Не скучаю каждую минуту…и чувство, что это никогда не кончится.
Да, у тебя совсем другая суть теперь. В ней нет места
Мои фарфоровым ангелам и утреннему чаю с бергамотом.
Может, позвоню тебе на праздники…и спрошу: «ну как ты? Кто ты?»
Неужели в моем городе нам двоим было настолько тесно?
Или просто послушаю, как ты вежливо спрашиваешь:
«Кто это? Говорите, пожалуйста, громче. Вы прерываетесь.»
это не голос…это моя хлипкая, хрупкая жизнь…тает. Мается
маятником безысходности…все совсем по-другому раскрашено.