На часах 02.20. Я сижу в полутьме за компом, торопливо стучу по клавиатуре, ловлю мысли и переношу на бумагу. Ты что-то тихо ворчишь во сне, как всегда. Наверное, ты от меня устал.
Ты не думай, я все понимаю. У тебя сумасшедшая работа, ты жутко выматываешься, дома надеешься на тишину и покой. А тут я. Со своими вечными идеями/впечатлениями/настроениями.
Ты, наверняка, хочешь рухнуть в постель, спать до самого-самого последнего звонка будильника, а вместо этого просыпаешься ночью от лихорадочного стука по кнопкам.
Ты часто смотришь на меня с искренним недоумением, когда я, вдруг оборвавшись на полуслове, начинаю без объяснений метаться по дому. В поисках клочка бумаги и ручки, чтобы записать внезапно прилетевшую рифму или фразу.
Наши общие знакомые уже давно считают тебя психом — еще бы, столько меня терпеть! Я то говорю слишком умными фразами, то веду себя как пятилетка, то вишу в депрессии, то, как ненормальная, хохочу без повода. Конечно же, ты от меня устал.
Ты… знаешь, ты прости меня, пожалуйста, за то, что я вот такая. Такая… несуразная. Я, наверное, смогу измениться. Ради тебя. Хочешь?..