Толпа, все бегают, шумят,
И в ней, в толпе, два музыканта говорят.
Один со скрипкой, а другой, наверняка,
Играет на фа-но, рас кисть его тонка.
Так вот, идут, свободно говорят,
Руками машут, их глаза горят,
Чего добились? Денег? Славы? Нет.
Семья, работа, инженер и адвокат, играют для себя. Навтречу им поэт
Идёт, поникнув головой,
Неужто солнце скрылось за горой,
И вдохновение долгожданное пришло,
И вот сейчас возьмёт перо, скорей запишет,
Как солнце за гору с холмом под вечер чай попить ушло.
Но нет…
Очередная книга, автографы, обложки,
А сам он понимает, что не богаче он дворовой кошки,
Корая готова всё отдать ради последней крошки,
Готовая сдаваться после очередной подножки.
Но ведь есть дом, есть деньги, есть работа,
Он понимает, что достоин кто-то
Немного большего: семьи, работы, денег…
Вот то, что не хватало: семьи, друзей.
Поддельных то навалом.
И в тот момент в толпе мечтал он:
" Эх, да тысячу таких марионеток да обменять
На друга настоящего, и плюс ещё чуть-чуть
Да на жену, на дочь, на путь,
Который не откроется, не будь
Людей тех рядом. "
И именно поэтому стыдливым взглядом устремился вниз,
Он знает как над пропастью повис.
Над пропастью народа, что сожрёт, когда узнает,
Как тот поэт никчёмен, а не то, как потихоньку погибает.