я помню, сидим мы с Х на кухне, и я встаю, чтобы поставить тоненькую фарфоровую чашку в раковину.
потом беру огромный кухонный нож, а Х сидит ко мне спиной в одной юбке (да, именно так он и ходил дома), и шея у него такая красивая, длинная, сильная и загорелая.
и я очень честно, как и все у нас было, говорю, что хотела бы перерезать ему горло и посмотреть на его кровь.
он, не глядя на меня, спокойно и размеренно отвечает, что результат мне не понравится:
«вот смотри, кровь начнет толчками выливаться, испачкает все вокруг, потому что я в конвульсиях буду по всей кухне биться (тебе же не хватит сил сразу отрезать голову, правда?), задергаюсь, захриплю и обмочусь. а потом, конечно, милиция и вся эта фигня. не нужно».
и все это – не поворачивая головы.
уломал, чертяка языкатый, не стала я ему горло перерезать, а просто помыла кофейную чашку.