Он приходит ко мне не ради меня, ради себя.
Ему нравится заставлять меня ждать. Ждать до того момента, пока у меня не начнет сводить суставы, пока мне не станет тяжело делать каждый новый вздох и пока я не прослушаю сотню раз все песни, напоминающие о нем.
Я его прихоть, удовольствие, запрет. Я то, за что ему стыдно и то, о чем он жалеет Я воплощение его фантазий, тайная страсть, скелет в шкафу, если хотите.
Я никогда не буду принадлежать ему. Он никогда не будет принадлежать мне. Но я навсегда зависима от кончиков его пальцев, заползающих, будто змеи, под мою одежду, от его губ, касающихся моих запястий, как живого источника. И от слов, - которые он произносит, так неожиданно - Я люблю тебя. Хотя мы оба знаем, что это неправда.