….Мало ли кто приезжает к тебе в ночи, стаскивает через голову кожуру, доверяет тебе костяные зёрнышки, сок и мякоть…Мало ли кто прогрызает камни и кирпичи, ходит под броней сквозь стужу или жару, чтоб с тобой подыхать от неловкости, выть и плакать…Мало ли кто лежит у тебя на локте
и не может вымолвить ничего, и разводит слякоть посреди постели, по обе стороны от лица…Мало ли кто глядит на тебя, как будто кругом стрельба, и считает секунды, и запоминает в оба: ямку в углу улыбки, морщинку в начале лба, татуировку, неброскую, словно проба….Мало ли кто прошит тобою насквозь, в ком ты ось, холодное острие…Мало ли кто пропорот любовью весь, чтобы не жилось, - через лёгкое, горло, нёбо, и уже год не знает, как сняться теперь с неё….Мало ли кто умеет метать и рвать, складывать в обоймы слова, да играть какие-то там спектакли. Но когда приходит, ложится в твою кровать, то становится жив едва, и тебя подмывает сбежать, не так ли?
….Дождь шумит, словно закипающий чайник. Поднимаясь с пятого этажа на шестой этаж посиди с бессонным мало ли кем, когда силы иссякли…Тебе будет что вспомнить, когда он предаст…..