иногда я читаю твои дневники. я прикасаюсь к холодным страницам, что бы глаза они обожгли. как же это смогло сохраниться, когда живем мы вместе давно? старые дни и старые метки, где поседевшей строкой описаны прошлые страсти и гневы.
ах!.. ха, строка холодна… ты хочешь творить и ты хочешь свободы, в отношениях ваших начало конца. оправдания ищешь в его имени с болью.
и я читаю - смеюсь, я читаю - я плачу. что чувствовать должен, когда для меня ее слезы многое значат, но из них ни одна - для меня?