вот декабрь.
вечер в скромном черном пиджачишке больше на размера два.
если мне себя сегодня слишком -
мне пора.
пока снег не выпал, пока мокрым асфальтом
ложится путь от дома до ближайшего метро,
пока воздух разрешает себя вдыхать, и город
льнет к тебе, проникая уличным шумом в твоё нутро,
а гудки в телефоне пульсируют низким альтом -
попробуй ни о ком не жалеть, ни об одной, и не об одном
из тех, кто дробил на куски твою жизнь нахально,
пряча тебя внутри, как в старый сундук - на дно.
будто бы нежить собрался тебя город, будто ласкать -
тротуары липнут к подошвам, дома толпятся,
фонари, как оборванные струны - в разные стороны.
и улицы готовы сомкнуться вокруг тебя и остаться
в мертвых объятьях; и только черные вороны
будут тебя убаюкивать и утешать.
я знаю, как страшно тебе.
твой мир оброс леденящим холодом, ибо некого греть.
попробуй теперь расхлебать его или просто выесть.
твоя реальность - выдумка, наверное, чья-то изощренная месть,
и порой тебе кажется, что в этом мире
без остановок, домов, кабаков и гостиниц,
с душой, которой хочется петь -
может быть счастлив лишь старый рыбак-камбоджиец,
который чинит свою обветшалую сеть.