Полетим на свет… Больно,
Даже крылья не прочны,
Не точны наши координаты.
Пулями в рассвет… Больно,
А теперь мне разъясни,
Где врачи, где палачи..
Кто из нас метеозависим?
В дождь уходит с головой?
Кто здесь свой для нас, а кто чужой?
Напиши сотню писем и отправь ко мне домой:
" Я с тобой, я с тобой, я с тобой…"
Кажется, что тьма вышла
И рассудок мой пустой.
Нет, постой, сходить с ума- так вместе.
Кажется, опять еле слышно,
Свист свинца над головой.
Мне не страшно. Ты со мной.