Порядком, тебя от всего мутит и ты понимаешь, что за какими бы людьми и словами ты не скрывался-твое никогда от тебя не уйдет, если ты сам захочешь вернуть это.Твои друзья все те же люди, с которыми ты ссорился от силы раза два, не задевая нутра, а так, пустячно, которых видишь не так часто, но они твои.Твоя музыка, которую забываешь на время и также возвращаешься, как к другу. Все-таки определенные грани между людьми должны быть.Переступая их, кто-то убивает ничтожную дозу своего красивого героя, и схожесть человека с кучей навоза становиться так прямолинейна.Вот это и есть истинасарказм.Не будь этого, я бы не сомневалась в своем окружении.К чему и ест мой талант, так это к анализированию.Я на него трачу всю свою жизнь.Попахивает это все не ароматом роз, а каким-то отстоем.Чистый отстой с каждым разом становиться утонченнее, если не портить его всякими левыми отношениями.По сути, из года в год я пишу одно тоже, только разрушаю всю яркость и над большой частью жутко смеюсь.В моей писанине всегда есть если и я.И практически каждый, кто просто знаком, считает меня эгоистом, самолюбом и зазнайкою.Никто ещё не понял, что не люблю я это "я, меня, мне" и хочу не видеть ваших взглядов, пытаясь скрыться не слыша и не видя никого.Смотреть в свою тарелку никогда не поздно.