Растущий Крок.Одинокий мальчик на скользких занавесках.Кружащаяся комната с торговцами гениальностью и западня улицы, пророчащей безумие.Бог вырежет тебя из обреченных гениальностью и запросто засунет в счастливые.С едой, домом, огромной белой собакой и воспоминаниями.Воспоминаниями о том каким ты был.Как писал, играл, думал.

Период пустоты-не физика.Объяснения-не твой конек.Ничего не должно поддаваться логике.Путешествия пальцами по заляпанной временем и пеплом клавиатуре-прошлое.Ты в счастливых.Но не в ощущающих счастье.Стоит ли?

Бог еще не вырезал меня.Я все так же могу написать.Я хочу.Я дышу.Но торговцы вокруг могут стать слишком заманчивыми.Одиночество.Стоит.Того.