Когда в наушниках тихо поигрывает пианино, зимним промозглым вечером - невольно начинаешь проваливаться в себя. Когда ты сидишь под чужим домом на незнакомой лавочке лишь только потому, что в этом есть сходство с ситуацией, происходящей давным-давно, когда все было иначе, когда ты также сидел под чьим-то домом и любовался покрывалом осенних листьев - ты обреченно отдаешься стремительному падению. Когда осознаешь, что наблюдаешь за людьми, разбирая в их походке, одежде и мимике чужую жизнь, чужие намерения, чужие мысли, в то время как твое воспоминание любуется раскинувшимся бледно-розовым пейзажем прохладного утра - ты разбиваешься всмятку, достигнув самого дна.
Чтобы хоть немного прийти в себя и начать карабкаться наверх, ты изучаешь узоры излучаемого фонарем света. Взглядом, словно ловкими пальцами, разбираешь клубок электрических лучей. Выуживаешь тонкие нити и раскладываешь перед собой. Все в порядке.
Смотришь. Карабкаешься. Смотришь.
Постепенно вырисовывается осознание того, как безумно тебе хочется найти внутри что-то таинственное. То, чего там быть не должно. И вместо того чтобы педантично распутывать клубок, нащупывать пальцами выступы на стене - ты раздираешь электрическую сферу.
Ты человек и бегать по стенам не умеешь.
Падение. Дно не выдерживает. Ломается на две ровные половинки. А ты летишь.
Летишь в пустую комнату, которую только что нашел под оболочкой фонаря.
Комната. Без мебели. Нет ни линолеума, ни обоев, ни стекол.
Промозглый сквозняк.
Ты спрашиваешь у пустой комнаты, находится ли кто-то в ней кроме тебя?
Здесь ты получаешь все ответы на абсолютно все вопросы. Даже на вопрос, что делать дальше, после того как иссякнут звуки.
Ответ - эхо.
Лежу на мокром снегу. Дурацкая улыбка. Любуюсь звездами на небе, которые скрыты под темно-синим лоскутом. Их не видно, но я ими любуюсь.
Я ищу несуществующий переход между композицией Бетховена и треком X-Fusion. Надеясь хоть что-то услышать в тишине после завершающего штриха Сонаты для фортепиано. Звуки, логично переплетающиеся за несколько секунд от тихой мелодии в безумную электронщину. Разные тональности. То, что не может быть связано. Не должно.
Только иногда кажется что комната права. Эхо. И даже переход. Но ведь это не логично? Нет, не верю, простите.
Я - тонущий пенопласт.
Тихий, улыбчивый. Который ищет то, чего нет. Которому больно.
Может, ты.
А может потому что старая женщина выгуливающая своего питомца, не заметила тело на снегу, споткнулась, и улеглась сверху, громко ругаясь.
Нет, нет! Не верю… Простите.
Гармония исчезла. Все исчезло.
Я опять наверху. Дно залатано. Сижу на лавочке и жду тебя.