все мы немножко медведи и немножко рыбы. реже - птицы.
в остальном мы - дети. и мы могли бы стирать границы.
рвется там, где тонко.
здесь, между нами:
своими словами пугаешь ты
моего внутреннего ребенка.
он сворачивается в кокон.
знаешь… он перестанет верить в мечты
с годами.
иногда он смеется. громко.
театрально. с надрывом.
вполне реально, что это закончится взрывом.
…особенно когда он плачет.
забившись в угол. прячется
от умных людей и безумных кукол.
в его глазах, черных, как уголь,
отражаются луны, подвешенные за струны.
а кто-то их дергает сверху,
изображая Бога.
ему-то, любителю фортуны, счастье не к спеху.
подождет немного.
а ребенок в надежде на чудо заглядывает под ель.
им не движет желание, им движет цель.
и он целится точно в свою мечту.
" подумай, малыш… а ты выбрал ту? "
осыпаются блестки, разлетается серпантин.
жестко. хлестко. темнота… тишина… один.
…дети не признаются, когда вырастают,
что кто-то однажды разрушил их маленький мир.
на крошечном необитаемом острове
они строят фундамент, вбивают сваи, покрывают сталью
мутные окна своих задушенных изнутри квартир.
и становятся взрослыми.