Я бы хотела написать тебе письмо длинное такое с множеством вопросов, но о чем тебя спрашивать…какую осень ты любишь? Какие книги читаешь? Ух, не знаю это все так…так глупо и не имеет значение, мне бы хотелось спросить какого цвета твоя душа? Теплые ли у тебя руки? …хотя, пуская это останется неизвестным.
Ты редко разговариваешь, чаще молчишь, но мне так нравится приходить в гости в твой мир и в тоже время для меня это все так волшебно, что не хочется разрушать своими неумелыми поступками и громкими словами хрусталь твоей души. Ты так искренне все это любишь, дорожишь и ненавидишь. Ты постоянно что-то создаешь, будь то еда или странные жидкости зеленого цвета в нашем холодильнике, ты живешь в двух шагах, но будто бы в другом пространстве, я думаю, ты не спишь, точно тебя и нет, я тебя выдумала, ты существуешь где-то на стыке сна и яви.
Ты то волшебное единство что бывает только раз и то не у всех, вот у Кэролловской Алисы было, а у люде нет, ты веришь в чудеса..таких как ты чудесных и неземных хранят в теплых книжках, в мягких игрушках и бутылке пепси.
Какая разница, что ты читаешь, что любишь или ненавидишь, важность в твоем существовании выше важности предпочтений. Волшебные люди их так мало, встретить хотя бы одного подобно цветку папоротника, миф в который веришь, но каждый раз оборачиваешься.
Рур:*