Завтра последний день. Да, ты так сказал.
Больше не будит «мы», теперь только «ты» и «я».
Что долго не будим встречаться, ты прекрасно знал,
А тем более не было всех этих «вместе навсегда»
И прочее «бла-бла-бла», да, любили, да, были вместе, да, больно…
Но и что теперь? За то теперь будим оба свободны
Не каких обещаний/совместных планов и прочего.
Не смотря на все твои «нужна», я знаю точно,
Когда мы расстанемся, тебе будит всё равно,
Возможно, погрустишь немного, но какая разница, уже всё прошло.
Хорошо умеешь скрывать эмоции, когда ссорились, делал вид, что похуй
Все думали, что расстались, но я знала, как тебя трясло от злобы…
Я плакала, все успокаивали, говорили: «найдёшь другого, он последний что ли?»
Может они и правы, но уже не такого.
Но лучше уже не будит, всё слишком далеко от идеала,
Хотя, что тут говорить, сама проебала.
Слишком правильный, ненавидишь ложь, пишешь тексты,
На многие мои ошибки закрываешь глаза, поясняешь, что любишь в контексте
Между конфликтами. Обидно то, что я только к концу поняла
Как нужен на самом деле. В очередной раз прочла историю переписки,
Ссоры, предложения расстаться, несколько фраз на ломанном английском…
Пока ещё мой, но остались, наверное, какие-то грёбанные 12 часов…
Больше не будит вечерних прогулок вместе по крышам домов,
Твоих попыток отучить меня ругаться матом и претензий, чтобы раньше ложилась спать…
А ещё не будит этих разговоров не о чём минут по 40 у подъезда,
Моих страхов, чтобы родители не увидели…
Ты всё это забудешь, хотя, тебе это простительно.

Осень, мать её, осень.