мне нравится сидеть у тебя на кухне.

пока я пялюсь в телек и тяну сигареты из отцовской пачки, ты кружишься вокруг меня, спрашиваешь, не голоден ли я, даже если нет, убеждаешь, что мне нужно поесть. проще согласиться, чем спорить с тобой, так хотя бы ты перестанешь маячить перед глазами, сделаешь пару бутербродов и сядешь рядом. ненавижу, когда ты суетишься.

кажется, это уже третья сигарета. ставишь передо мной огромную кружку чая, то что нужно, спасибо. я придвигаюсь ближе и закидываю ноги тебе на колени. вот теперь просто отлично. как всегда, никотин развязал мне язык, и вот я что-то увлеченно тебе рассказываю, быстро, эмоционально, абсолютно неспособный заткнуться. ты киваешь, улыбаешься, и в перерывах, когда я замолкаю, чтобы сделать очередную затяжку, напоминаешь, что я должен съесть хотя бы один бутерброд с колбасой. ладно, ничего не поделаешь. уныло наблюдаешь, как я пытаюсь расправиться с едой, ворчишь, когда отказываюсь есть вывалившийся кусочек колбасы, а затем сам его съедаешь. с завтраком покончено.

у тебя ведь есть горячая вода?

да, конечно.

тогда я в душ.

вот бы с тобой.

ну пойдем.

правда?

а почему нет?