Постепенно привыкаешь. Ко всему. К разочарованиям, к боли, к грусти, к одиночеству, к несладкому чаю, к определенному ритму, к музыке, к фильмам, к учебе, к книгам, телевизору, к походам с друзьями в кино, и сам этого не замечаешь. Начинает казаться, что это в порядке вещей. как будто бы тебе достаточно всего этого, но если оглянутся - твои привычки лишь малая часть. Люди даже свыкаются с чувством, которые как цветок вырастают в сердце, к человеку, который никогда не будет с тобой, и потом этот цветок медленно увядает, в сердце много таких, симпатии, мимолетные, большая любовь, неважно, но в сердце происходит процесс гниения, и уже даже не слышно даже сквозь стетоскоп, как оно бьется. Люди свыкаются с тем, что кто-то уходит из их жизни, оставляя в душе стул, у кого-то их там сотни, тысячи. Никому не нужные? развалившиеся. А кто-то строил в душе целые города, а потом покидая его там все умирало. И мы живем со всем этим грузом. И не хотим помощи. Боимся показаться слабыми. Может очнемся?