Как объяснить то чувство, когда в груди находится железный кокон, в котором живёт вся сажа, обида, горечь, грусть, тоска, остатки когда то яркой любви, и это каждый день долбится об створки этого кокона, шкребётся, стонет, ноет и просится наружу, но каким то образом ты держишь в себе это, ложась спать и просыпаясь с тем же самым. Кажется- отпусти и станет легче, уйдёт плохое, останется хорошее. Но потом понимаешь, что это чуть ли не половина тебя, ты к ней привык - и если отпустить, то не будет личности, а будет пол-индивида. И кто знает, что заменит пустующее место той самой половины. (с)