Как вы надоели,
девочки-с-запахом-ванили-и-шоколада, курящие тонкие сигаретки не comme il faut,
гуляющие по криво уложенной брущатке на пятнадцатисантиметровых шпильках.
Уверяете себя, что
Он потерял, Он виноват, Он пожалеет.
(Ушёл. Наверное, это нервы. И был, наверное, неверный?)А он давно уже не помнит вашего имени и
тихонько трахает новую.
Вы, милые девочки лет пятнадцати, с накладными ресницами,
слушаете тяжёлую музыку через силу, читаете модного Вербера, а ничегошеньки в нём не смыслите, отвергая при этом Оскара Уайлда.
Между собой мечтаете о Роберте, в то самое время,
когда моя мама умиляется тому, что я называю Джорджа Клуни "Мой Любимый".
И от меня пахнет мужским Hugo Boss, потому что мне нравится запах,
а не для того, чтобы подружки весь день гадали,
в чьих руках я была прошлой ночью.
Книжные полки завалены фантастикой.
А Арбенину наизусть.
И в моём телефонном справочнике всего 38 номеров, и то
большенство из них я набираю по памяти.
Журавлики под потолком от скуки, а не от недостатка романтики.
И я знакомлю друзей с родителями, даже если
- Мам, знакомься: это (допустим) Лёша…
- Ну, как говорится, пошёл вон!
У маман специфицеский юмор и вечное lack of time.
Бросайте якорь, господа.
Фаталити.