почти уверен, что мы оба мертвы. с той секунды и того твоего "никогда больше" я не чувствую пальцев и стука в груди, только беспричастное внутреннее давление и все стесняюсь сделать тот решающий прокол. я холодею уже дольше года, а как быстро погасли твои глаза? когда это произошло и кто опустил твои веки? кто вопил о помощи и чьи слезы умыли твою кожу в последний раз? а можно ли сопоставить этот момент с тем, когда я проснулся в своей кровати и в луже холодного пота?
знай я дату — непременно соотнёс бы эти два события. это присуще человеческой натуре вопреки логике, не взирая на чуть ли не врожденный цинизм. я бы непременно романтизировал твою смерть. но, к счастью, пока только превращаю в трагедию свою жизнь.
люди чувствуют, когда им отрывает конечности, неужели я проморгал момент, когда мне выжгли нутро? нужно отдать тебе должное: это сделано с особой тщательностью. перед глазами твои — самые красивые в мире — руки, пальцы, намертво обвивающие рукоять огнемета, ремешки, поддерживающие баллоны, давят на голые плечи, шланг лежит на предплечье, будто ты жжешь далеко не первого и совершенно не впервые.
в сухом остатке и ты, и я — мы получили, что хотели.
ты — покой,
я — aeternum на безымянном пальце правой руки и разбитый голубой Бьюик.