Иногда, сидя на балконе с сигаретами, я думаю о смерти. О своей. Как бы отреагировали родители, Ваня и друзья? В чем бы меня похоронили? Как — предали земле или разорились на кремацию? Какого цвета была бы обивка у гроба? Кто бы пришел со мной проститься? Как долго бы горевали самые близкие родственники?

В свое воображении я представляю все эти картинки так ясно и четко, что иногда становится страшно, и я тушу очередную сигарету и выбегаю с балкона, чтобы сделать хоть что-то, будь то поставить чайник на кухне или помыть руки, лишь бы прийти в себя и почувствовать жизнь.

В последнее время я все чаще путаю сны и реальность. Я действительно разговаривала вчера с той девушкой по телефону? Может, мне это приснилось? "Да ходила я вчера в магазин, Ваня! В смысле, нет?" — кричу я, уже действительно сомневаясь, а ходила ли? Иногда становится действительно страшно.

Наверное, я уже просто слишком устала. Слишком под влиянием стресса и вечной работы. И все мои мысли о смерти — марлевая повязка на кровоточащую рану. Побег от усталости, вечных конфликтов и расшатанных нервов.