И может быть кому-нибудь из них, может быть кому-нибудь из этих замороченных прохожих и не все равно, почему в моих глазах, в глазах девушки, идущей им навстречу, столько боли. Кто-то смотрит с любопытством, кто-то с презрением, кто-то с сожалением. Но кто, скажите мне, кто осмелится подойти к незакомой, чтобы просто спросить, что у неё случилось?! Да никто. Ровным счетом. И правильно. Потому что эта незнакомая, недолго думая, пошлет куда-нибудь далеко и выругается отдуши.
А я заебалась. Честное слово за-е-ба-лась.
Меня то в жар то в холод. Я то смеюсь, то плачу навзрыд.
Еще Миша… Не видимся вообще. А у меня сейчас такой период в жизни, что просто необходим он рядом. А его нет. И эти мысли, поедающие, сжирающие. Эти события. Все это выбивает.
И я жду этот чертов Новый год, надеясь на что-то лучшее, а сама понимаю, что нихрена лучше не станет. Что изменится? Ничего не изменится. Мне будет хорошо и прекрасно ровно ночь. Я буду пьяна, буду с ним, останусь у него на ночь и буду, может быть, даже счастлива. На ночь. Всего. А потом?! Потом все также. Бабушка не вылечится за эту ночь, родственники не воскреснут… Господи, Боже.
Я бы ревела днями, ночами, сутками, неделями. Если бы только это помогало. Если бы только от этого становилось легче немного больше, чем на несколько часов.